مرّت الأيام بهدوءٍ غريب.
ليس هدوء الراحة… بل هدوء ما بعد العاصفة، حين يبدو كل شيء ساكنًا من الخارج، بينما الداخل ما زال يعيد ترتيب نفسه ببطء.
يوسف التزم بما قالته ليان.
“خليك موجود… بس مش قريب قوي.”
لم يذهب إلى الحديقة.
لم يمرّ بالمقهى في نفس التوقيت.
لم يرسل رسائل بلا سبب.
كان موجودًا… لكن من بعيد.
وفي المقابل، لم تختفِ ليان تمامًا.
كانت ترسل رسالة كل يومين أو ثلاثة.
سؤال بسيط، جملة عابرة، حديث قصير ينتهي قبل أن يقترب من أي شيء مهم.
كأنهما اتفقا دون أن يتفقا…
أن يتركا المشاعر تهدأ قبل أن يقررا ماذا يفعلان بها.
لكن الحقيقة…
أن المشاعر لم تهدأ.
في أحد الأيام، كان يوسف يسير في الشارع بعد العمل، حين مرّ بجانب الحديقة دون أن يقصد.
توقف.
نظر إليها.
ابتسم بخفة.
“لسه هنا.”
وقف للحظة… ثم دخل.
لم يكن قرارًا واعيًا.
كان أقرب إلى عودة طبيعية لشيء لم يختفِ من داخله.
سار حتى وصل إلى الشجرة.
وقف أمامها.
لم يجلس.
فقط وقف… وكأنه ينتظر.
لم يمر وقت طويل.
“يوسف؟”
التفت.
ليان.
كانت تقف كما كانت دائمًا… في نفس المكان، بنفس الطريقة، وكأن الزمن لم يتحرك خطوة واحدة.
لكن الحقيقة…
أن كل شيء تغيّر.
ابتسم بخفة.
“واضح إننا مهما بعدنا… بنرجع هنا.”
ابتسمت.
“أو المكان هو اللي بيرجعنا.”
اقتربت.
وقفا أمام بعض.
هذه المرة… لم يكن هناك ارتباك شديد.
كان هناك هدوء… لكنه ليس بسيطًا.
“عاملة إيه؟” سأل.
“أحسن.” قالت.
“بجد؟”
“بفهم نفسي أكتر.”
هز رأسه.
“ده مهم.”
سكتوا لحظة.
ثم قالت: “وإنت؟”
“بحاول.” قال.
ابتسمت بخفة.
“واضح إننا بقينا بنستخدم نفس الكلمة.”
“يمكن علشان إحنا في نفس المرحلة.” قال.
نظرت إليه.
“يمكن.”
جلسا.
لكن هذه المرة… المسافة بينهما كانت أقل.
“فكرت كتير.” قالت.
“وأنا كمان.”
“ووصلت لإيه؟”
سكت لحظة.
ثم قال:
“إن اللي بينا… حقيقي.”
نظرت إليه.
“بس؟”
ابتسم بخفة.
“وإن الحقيقة دي… مش كفاية لوحدها.”
سكتت.
ثم قالت:
“أنا وصلت لنفس الحاجة.”
الصمت كان هادئًا… لكنه عميق.
“أنا مش عايزة أرجع لعمر.” قالت بهدوء.
نظر إليها.
“بس برضه… مش عايزة أبدأ وأنا مش ثابتة.”
هز رأسه.
“مفهوم.”
“أنا محتاجة أبقى لوحدي شوية.” قالت.
“علشان؟”
“علشان أعرف… أنا عايزة إيه فعلًا… بعيد عنك وبعيد عنه.”
سكت.
ثم قال:
“ده حقك.”
نظرت إليه.
“وإنت؟”
“أنا… مش هضغط.” قال.
“ولا هبعد قوي.”
ابتسمت بخفة.
“لسه عندك نفس الفكرة.”
“آه.” قال. “بس المرة دي… بوعي.”
سكتوا.
ثم قالت:
“يوسف… إنت شايف إننا ممكن ننجح؟”
السؤال كان مباشرًا.
نظر إليها.
لم يهرب.
“ممكن.”
“إمتى؟”
سكت.
ثم قال:
“لما ما يبقاش متأخر.”
ابتسمت ابتسامة خفيفة… فيها حزن.
“وإحنا؟”
نظر إليها.
لم يجب بسرعة.
ثم قال:
“مش عارف.”
الصمت نزل.
لكن هذه المرة…
لم يكن مخيفًا.
كان صادقًا.
وقفت ليان.
“أنا همشي.”
وقف معها.
“تمام.”
سكتت لحظة.
ثم قالت:
“يوسف…”
“نعم؟”
“لو كان الوقت رجع… كنت هتعمل إيه؟”
ابتسم بحزن خفيف.
“كنت هقول بدري.”
نظرت إليه.
“وأنا كنت هستنى أقل.”
ابتسمت.
لكن هذه المرة…
كانت ابتسامة حقيقية.
“خلي بالك من نفسك.” قالت.
“وإنتِ.”
بدأت تمشي.
ثم توقفت.
التفتت إليه.
“يوسف…”
“نعم؟”
نظرت إليه… وقالت بهدوء:
“يمكن… مش كل حاجة اتأخرت… بتضيع.”
سكت.
الجملة علّقت في الهواء.
واضحة…
ومفتوحة.
ابتسم.
ولم يرد.
لأنه فهم.
أن هذه ليست نهاية…
وليست بداية واضحة.
بل مساحة بين الاثنين.
مساحة فيها احتمال.
وفيها خوف.
وفيها شيء حقيقي… لم يُحسم بعد.
بقي واقفًا.
ينظر إليها وهي تبتعد.
ثم نظر إلى الشجرة.
نفس المكان.
لكن بقصة مختلفة.
وقال بصوت هادئ:
“يمكن الحب… مش المشكلة.”
سكت.
ثم أضاف:
“المشكلة… توقيته.”
لكن حتى هذا…
لم يكن يقينًا كاملًا.
لأن بعض القصص…
لا تنتهي بإجابة.
بل بسؤال يبقى مفتوحًا:
هل كان الحب متأخرًا فعلًا…
أم أنه جاء في الوقت الوحيد…
الذي يمكن أن يكون حقيقيًا فيه؟